El Huevo

Teníamos tiempo sin mirarnos. Sin tocarnos. Rozando apenas las cosas del mundo. Vos, veloz; yo, superficial. Ninguno de nosotros supo por qué apareció ese huevo. Blanquecino y mortuorio, ¿qué se debía hacer? ¿Cómo nace lo impensado? ¿Teníamos que darle calor; romperlo; empollarlo; aventarlo al río, lejos?.

Hace tiempo que, en silencio, ambos habíamos decidido, por su parte, lo mismo : acá no comienza ninguna nueva vida.

Acostumbrada ya, atravesé la noche. Llevé el huevo a lo recóndito del olvido. Le dije “no hubo deseo para vos. No hay realidad que te espere. Vas a desaparecer, como todas las cosas mundanas”. Tembló. Se quedó ahí.

Volví. Entre la niebla que envuelve la ciudad

antes de un amanecer

    de invierno.

Morrigan