Ruda cosecha
para manos sufridas.
Exiguo el pago…
Ramas desnudas
Sin sus verdes colores
¿Cuándo volverán?
¡Vuelo de peces!
Pescadores burlados.
Las nubes sonríen.
Duerme el Parque
sin olvidar que Ismael
es su Bautista.
Atisbo el cielo:
la noche se aglutina.
Luego, angustia.
No dormí anoche.
Nos hieren otra vez.
Santiago ha muerto.
Omar Lagraña
21/04/2020
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