Tarde

Llegó tarde a su nacimiento:

su madre no sobrevivió al parto.

Llegó tarde a su infancia:

imaginó un amigo igual de pobre.

Llegó tarde a su adolescencia:

ningún deseo le pareció importante.

Llegó tarde a sus sueños:

el sol de la mañana los había borrado.

Llegó tarde a su primer amor:

y la ruptura desmintió lo eterno.

Llegó tarde a la literatura:

un par de ídolos muertos.

Nunca llegó tarde a una función de cine

pero el buen cine ya había pasado.

Llegó tarde a la adultez:

gastó su sueldo en vino tinto.

Llegó tarde a sus nuevos amores:

ninguno fue como el primero.

Llegó tarde a su trabajo:

quemó la jubilación en el casino.

Llegó tarde a la vejez

y se sintió tan joven.

Llegó tarde a su muerte

y por fin tuvo silencio.

Llegó tarde a su velorio:

el cajón estaba cerrado.

Llegó tarde a su entierro:

dos metros bajo el suelo, tarde.

No tuvo que lidiar ni con la tierra

ni con su cuerpo.

Estaba todo preparado, desde antes.

“Tarde” de Matías Vázquez (Venado Tuerto, 2001)

Curaduría de “Literatura sin orillas”: Felipe Hourcade