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LLUEVE,

pero no son gotas ni es agua,

voces, cuerpos, brazos llueven

vuelan, aerostáticos

descienden

asfixian

respiro…

respiro.

Lluevo todo aquí dentro

llueve

con todo lo que no llueve en medio del viento

como si entre otros cuerpos

despertar,

propios

dejados ayer, en vida perdida en la noche

en el olvido de un paraje muerto

sistemáticamente

cíclica-mente

con cada repetición noctámbula

más de veinte cuerpos en el único placard de la casa

fraccionados, trozados, fracturados

pares de brazos, bocas grises

ojos secos… resucitar cada muerte

alguna hora de las de noche adentro

apilar cada letra montada en cada hoja

cada estúpida poesía pentagramada

(de poetas pentagramados

superlógicos, superlúcidos, lúdicos, brillantes, geniales!

¡Genitales!, falta que hacen

¡encienden los papeles y nada

por aquí ni por allá

magias)

Llueve,

llueve pero no son gotas ni es agua

blandos cuerpos caen a mi lado

pesados contra el asfalto

y los días

también

me llueven

horizontales y áridos.

 

Hernán Lasque

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